田志清

    每年五月，槐树的叶

    孩子的小手一样

    在门前伸开

    它要和糜谷高粱的叶子一样

    攥住一年的雷电雨水

    攥住比什么都重的阳光

    它要把这些一点点积攒起来

    酿成酒。这些想法，老槐树不说

    它只是一动不动

    看着一个个比它更驼的人

    向岁月深处走去